qu'est-ce que tu croyais ? que parce que tu la sautais de tout ton coeur et que t'étais gentil avec elle, ça te tomberait tout cuit dans le bec, le bonheur.. pff.. quelle pitié.. Regarde-le un peu, tu l'as vue ton jeu ? Où tu comptais aller avec ça, dis moi ? Où tu comptais aller ? Franchement ?
«C'est très joli, la vie. Mais cela a un inconvénient, c'est qu'il faut la vivre.»
Description :
La vie n'est pas ce que tu crois. C'est une eau que les jeunes gens laissent couler sans le savoir, entre leurs doigts ouverts. Ferme tes mains, ferme tes mains, vite. Retiens-la. Tu verras, cela deviendra une petite chose dure et simple qu'on grignote, assis au soleil.
Ensemble c'est tout, Anna gavalda
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# Posté le mardi 07 avril 2009 15:00
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Le courage de ceux qui se regardent dans la glace un matin et articulent distinctement ces quelques mots pour eux seuls: « Ai-je le droit à l'erreur ? » Juste ces quelques mots.. Le courage de regarder sa vie en face, de n'y voir rien d'ajusté, rien d'harmonieux. Le courage de tout casser, de tout saccager par.. Par égoïsme ? Par pur égoïsme ? Mais non, pourtant.. Alors qu'est-ce ? Instinct de survie ? Lucidité ? Peur de la mort ?
Le courage de s'affronter. Au moins une fois dans sa vie. De s'affronter, soi. Soi-même. Soi seul. Enfin.
« Le droit à l'erreur », toute petite expression, tout petit bout de phrase, mais qui te le donnera ?
Qui à part toi ?
Le courage de s'affronter. Au moins une fois dans sa vie. De s'affronter, soi. Soi-même. Soi seul. Enfin.
« Le droit à l'erreur », toute petite expression, tout petit bout de phrase, mais qui te le donnera ?
Qui à part toi ?
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# Posté le lundi 23 mars 2009 14:51
Critique Télérama "Hunger" - film ... boulversant !
On n'a pas oublié son nom. Ni sa photo en noir et blanc, toujours la même, que la télévision rediffusait et sur laquelle on voyait son visage souriant. Bobby Sands, symbole des républicains irlandais, s'est éteint le 5 mai 1981 après une grève de la faim de soixante-six jours. Marqué à jamais comme beaucoup d'autres par cet événement, Steve McQueen, connu jusque-là comme l'un des plasticiens britanniques les plus inspirés, revient dessus en réalisant son premier long métrage de cinéma. Ce n'est pas le premier artiste à changer de discipline, mais c'est l'un des rares à réussir un passage aussi impressionnant.
Rappelons brièvement les faits. Fin 1976, pour réclamer le statut de prisonniers politiques, les membres emprisonnés de l'IRA (l'Armée républicaine irlandaise) refusent de porter le moindre vêtement et restent nus, enroulés dans une couverture («blanket protest »). Dans un second temps, ils refusent de se laver (« no wash ») et se soulagent à même le sol. Pour peu qu'on ait oublié le degré d'abjection et de violence atteint dans cette prison de Maze, située en Irlande du Nord, Steve McQueen nous le rappelle sans prendre de gants. Il filme les murs des cellules entièrement recouverts d'excréments, l'urine déversée dans les couloirs, les asticots qui grouillent par terre.
C'est à la fois répugnant et beau comme peuvent l'être certaines allégories de Goya ou du Caravage. Consigner les faits de manière méthodique et les transcender, voilà la force de cette plongée dans le quotidien de la prison, où l'on suit d'abord deux prisonniers, Davey et Gerry, qui font l'effet d'hommes des bois réfugiés dans une grotte. Nul dialogue : Steve McQueen fait confiance à la puissance et de l'image et du son, en fragmentant le récit. Chaque séquence, autonome, est un concentré de tension qui menace de nous exploser au visage.
Filmer de manière viscérale un combat collectif puis individuel, tel est l'enjeu. Les uns frappent et contraignent, les autres endurent et résistent. Résistance : un terme brandi aujourd'hui à tort et à travers, mais qui retrouve son sens premier dans cette célébration du corps en lutte. Le système d'oppression a ses failles. Non seulement la violence des forces britanniques peut se retourner contre elle-même - ce gardien qui a les mains en sang à force de cogner -, mais les prisonniers possèdent eux aussi une arme, à la fois dérisoire et magnifique : le corps et tout ce qu'il permet. Ce qu'il sécrète comme ce qu'il dissimule. Bouche, nez, anus, n'importe quel orifice fait l'affaire pour planquer des messages et les faire circuler.
Les cris ou le silence contre le joug d'une voix - celle qu'on entend un moment, surplombante et inflexible, de Margaret Tchatcher. Steve McQueen aurait pu se contenter de ce combat sans dialogue possible, mais la facilité n'est pas sa tasse de thé. Il va donc consacrer son contraire. Et c'est justement avec Bobby Sands (Michael Fassbender) que le flot de paroles jaillit, dans la seconde partie du film, à travers un long plan-séquence sidérant (de vingt-deux minutes !) où le militant républicain s'entretient avec un prêtre catholique. Ce dernier, fin débatteur, entreprend tout pour le dissuader d'entamer sa grève de la faim. L'affrontement oppose cette fois des hommes du même camp. L'engagement jusqu'au-boutiste de Bobby Sands mène à un abîme de réflexion. Que défend-il à travers son geste ?
Lui-même ou la cause de l'IRA ? Sa vie ou son sacrifice ? La discussion est acharnée. Poignante aussi, car les deux évoquent des souvenirs d'enfance et pressentent l'imminence d'une issue fatale. S'ensuit le long calvaire, au cours duquel Steve McQueen azure le tableau. Le corps bleuâtre et rongé d'escarres de Bobby Sands déteint sur les murs. Dans un silence de glace, le prisonnier devient une étrange créature de sable ou de verre. Ces moments où l'aide-soignant, au regard traduisant toute la compassion du monde, veille à ce que rien ne pèse - pas même un drap ! - sur le corps décharné de Bobby Sands sont bouleversants. Face à cet homme qui réclame la plus grande douceur, la violence est soudain vaincue.
Jacques Morice
Rappelons brièvement les faits. Fin 1976, pour réclamer le statut de prisonniers politiques, les membres emprisonnés de l'IRA (l'Armée républicaine irlandaise) refusent de porter le moindre vêtement et restent nus, enroulés dans une couverture («blanket protest »). Dans un second temps, ils refusent de se laver (« no wash ») et se soulagent à même le sol. Pour peu qu'on ait oublié le degré d'abjection et de violence atteint dans cette prison de Maze, située en Irlande du Nord, Steve McQueen nous le rappelle sans prendre de gants. Il filme les murs des cellules entièrement recouverts d'excréments, l'urine déversée dans les couloirs, les asticots qui grouillent par terre.
C'est à la fois répugnant et beau comme peuvent l'être certaines allégories de Goya ou du Caravage. Consigner les faits de manière méthodique et les transcender, voilà la force de cette plongée dans le quotidien de la prison, où l'on suit d'abord deux prisonniers, Davey et Gerry, qui font l'effet d'hommes des bois réfugiés dans une grotte. Nul dialogue : Steve McQueen fait confiance à la puissance et de l'image et du son, en fragmentant le récit. Chaque séquence, autonome, est un concentré de tension qui menace de nous exploser au visage.
Filmer de manière viscérale un combat collectif puis individuel, tel est l'enjeu. Les uns frappent et contraignent, les autres endurent et résistent. Résistance : un terme brandi aujourd'hui à tort et à travers, mais qui retrouve son sens premier dans cette célébration du corps en lutte. Le système d'oppression a ses failles. Non seulement la violence des forces britanniques peut se retourner contre elle-même - ce gardien qui a les mains en sang à force de cogner -, mais les prisonniers possèdent eux aussi une arme, à la fois dérisoire et magnifique : le corps et tout ce qu'il permet. Ce qu'il sécrète comme ce qu'il dissimule. Bouche, nez, anus, n'importe quel orifice fait l'affaire pour planquer des messages et les faire circuler.
Les cris ou le silence contre le joug d'une voix - celle qu'on entend un moment, surplombante et inflexible, de Margaret Tchatcher. Steve McQueen aurait pu se contenter de ce combat sans dialogue possible, mais la facilité n'est pas sa tasse de thé. Il va donc consacrer son contraire. Et c'est justement avec Bobby Sands (Michael Fassbender) que le flot de paroles jaillit, dans la seconde partie du film, à travers un long plan-séquence sidérant (de vingt-deux minutes !) où le militant républicain s'entretient avec un prêtre catholique. Ce dernier, fin débatteur, entreprend tout pour le dissuader d'entamer sa grève de la faim. L'affrontement oppose cette fois des hommes du même camp. L'engagement jusqu'au-boutiste de Bobby Sands mène à un abîme de réflexion. Que défend-il à travers son geste ?
Lui-même ou la cause de l'IRA ? Sa vie ou son sacrifice ? La discussion est acharnée. Poignante aussi, car les deux évoquent des souvenirs d'enfance et pressentent l'imminence d'une issue fatale. S'ensuit le long calvaire, au cours duquel Steve McQueen azure le tableau. Le corps bleuâtre et rongé d'escarres de Bobby Sands déteint sur les murs. Dans un silence de glace, le prisonnier devient une étrange créature de sable ou de verre. Ces moments où l'aide-soignant, au regard traduisant toute la compassion du monde, veille à ce que rien ne pèse - pas même un drap ! - sur le corps décharné de Bobby Sands sont bouleversants. Face à cet homme qui réclame la plus grande douceur, la violence est soudain vaincue.
Jacques Morice
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# Posté le lundi 26 janvier 2009 15:19
Samedi 20 décembre !
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# Posté le lundi 22 décembre 2008 10:35
Paroles de détenus
"Comme tout un chacun, j'avais une vision propre du monde cacéral. J'avais, je peux le confesser, un regard critique à l'égard de ceux qui vivaient dedant. Lieu qui renfermait tout le miasme du genre humain, toute l'émanation morbifique de l'espèce: voleurs, violeurs, assassins, et escrocs de tout acabit. Il ne m'était jamais venu à l'esprit de passer un séjour, fût-il court, dans un endroit pareil [..] En bon citoyen français, je ne redoutais pas les hauts murs qui étaient réservés au chiendent que la societé parquait en pensant qu'elle avait assez d'humanité pour ne pas les exterminer. Il y avait pour moi, en ce temps-là, de la grandeur à écarter de tels individus jusqu'à m'entendre dire : J'mourrai plutôt que d'aller en prison... Mon idée était bien arrêtée, définitive, la mort était préférable à l'enfermement, à un monde clos où la violence devait être quotidienne, une survie permanente pour ne pas se faire sodomiser dans un coin par une bande de sales gueules; comment survivre au milieu des cafards sans risquer de me faire une boutonnière ou un sourire élargi ?
J'étais l'archétype du beauf qui avait des avis sur tout sans jamais douter de leur véracité. D'ailleurs j'aurais cogné si on m'avait contredit. J'étais ça! haineux envers ceux qui volaient, agressaient les p'tites vieilles, violaient les p'tites filles.. Ils étaient à mettre tous dans le même sac, bons à noyer comme une portée de chat, au fond d'un puits recouvert de parpaings pour étouffer leurs cris. Je me souviens que cet avis était courant dans mon environnement. A la campagne on ne s'embarrassait pas de fioritures ou de scrupules, le discernement était vite fait. L'amalgame était facile et arrangeait tout le monde, et puis, qui pouvait avoir de la compassion pour des taulards ? "
J'étais l'archétype du beauf qui avait des avis sur tout sans jamais douter de leur véracité. D'ailleurs j'aurais cogné si on m'avait contredit. J'étais ça! haineux envers ceux qui volaient, agressaient les p'tites vieilles, violaient les p'tites filles.. Ils étaient à mettre tous dans le même sac, bons à noyer comme une portée de chat, au fond d'un puits recouvert de parpaings pour étouffer leurs cris. Je me souviens que cet avis était courant dans mon environnement. A la campagne on ne s'embarrassait pas de fioritures ou de scrupules, le discernement était vite fait. L'amalgame était facile et arrangeait tout le monde, et puis, qui pouvait avoir de la compassion pour des taulards ? "
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# Posté le lundi 24 novembre 2008 13:32
Modifié le dimanche 07 décembre 2008 15:14
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